Peço um café; ao lado um rapaz de cabelo encaracolado bebe um galão. Se isto fosse um plano de um filme de Godard (— e não é?), o rapaz chamava-se Hölderlin e lá fora nevava. Enrolo-me no cachecol vermelho. As palavras escritas a néon, na parede do fundo: Café Nosso Lar. Rua Augusto Luso, 97.